Heme aquí, viendo caer gotas de lluvia en mi regazo,
sufriendo el frío de la tarde, llorando
entre humo, papel y tinta,
tratando de volcar instintos, evocando rostros...
Silencio, sin almas cercanas
ni momentos de introspección,
en meditación profunda, concentrando
el espíritu y el cuerpo,
removiendo conceptos arraigados sin haberlos entendido,
inculcados, así, a fuerza de costumbres,
sin razón, sin pensar en el futuro, sin ser . . .
Dejo suelta la rienda para que mi mano galope
en las llanuras de su preferencia,
donde no se conoce el miedo, la falsedad
o la hipocresía.
Observo fascinada, la veta escarlata de la esencia,
de lo que soy, dibujando un retrato de mi interior,
pretendiendo convertirme en pluma para morir
con cada trazo, dejando mi existencia convertida
de carne y sangre en pulpa y mina.
Muriendo y legando, continúo escribiendo
mientras la lluvia arrecia y moja mis pies
como si ensayara lutos, desgarrándose en truenos
manchando con lágrimas del cielo,
los espacios vírgenes de este trozo, que será mi vida
después de haber muerto en ella.
Cada frase terminada es un torrente de savia plasmada,
lo noto por el temblor de mis manos,
-pálidos instrumentos
de amores ciegos, blancos recuerdos alados- .
Aunque esta tarde parece perfecta
para morir en un lienzo,
le falta color a la puesta de sol, lágrimas al cielo,
verdor al paisaje y letras a este papel incompleto...
por lo que, hasta terminar de colorear el atardecer
con rojo sangre, con rojo vida o rojo muerte,
de vivos, de dolores, de pasiones,
con amarillo dulce de mieles y amores,
y con violeta etéreo de ternuras acariciadas,
hasta que encuentre el esmeralda perpetuo
de la vida insaciable, -alimento de pupilas hambrientas-,
o enseñe a llorar al cielo sin desgarros de truenos
porque el llanto de mi muerte, no debe denotar tristeza,
por las pinturas de palabras sentidas en vida
y por ser natural, cerrar un ciclo dejando a tantos atrás
y termine de vaciarme por completo
de dolores, de amores, de caricias y de besos.
De este modo y hasta que encuentre el momento perfecto
no habré muerto viviendo mis versos. . .
